Любава, 84 - 15 ноября 2011 08:52

Знаешь, у нас так будет с тобой всегда:
Ни удивляясь тебе, и себе, уже не
опережая заученных предложений -
быть твоей женщиной. Я отвечаю – “да,

я не умею хранить свои губы, сны.
[периодически думая лишь об этом]
Я родилась, чтобы, видимо, быть поэтом”.

Ты улыбаешься. Видишь, как мы честны?

Эти цветы – как залог твоей доброты.
Как аксиома всему, чему я не верю –
Там, легион, за пометкой под грифом “ты”.
Я не ждала тебя. Зря ты стоишь под дверью.

Чувства – не шутка. Кто шутит? Не вспоминай –
как я срывалась под утро и убегала.
Дело не в том, что я путаю имена:
Имя – всего лишь безликая оболочка.
Я никогда не любила тебя, а впрочем,
вряд ли тебе моя лирика столь нужна.

Что рассказать тебе? - Встречи. Стихи. Дела.
Всё, как и раньше: пройдись по обидам, датам.
Я извинюсь – “ты прости меня, я ушла”.
Ты пожалеешь о том, что ушла. Куда там,
если любовь через истину, через край,
если тебе безразличны поступки. Я же
не изменюсь. За извечное! Наливай.

Без перспективы. Без повода, макияжа
встретить и сбыться. У каждого свой предел:
рвется не там, где ты хочешь, а там где тонко.
Если бы ты был моим [не касаясь тел]
Я бы [тогда] сочинила тебе ребёнка.

Мой абсолютный. Мой преданный. Мой ручной.
Не возвращайся, а просто – живи и радуй
тем, что ты [хочется верить] не болен мной.
Тем, что ты должен шагнуть от меня. Пора бы…
(с)

• 
• 
•