Все
Отредактировано:24.03.12 16:46
Давно это было...))) И недавно тоже было.))) Когда мы были неоперившимися девочками, то очень любили умные взрослые книжки, и прозу, и стихи, с жизнью и чувствами, нами не пережитыми, нам неизвестными, но очень хорошо описанными или прожитыми. И ужжасно гордились друг перед другом, кому больше оказалось понятным. Тогда, например, в моду входил Пастернак, ну, тут все стихи были такой невероятной тайной, притягательной и недоступной, что пространство для гордости умненьких девочек открывалось необозримое.))) Тогда же знакомились с Бродским, Голсуорси, Гёте... Мир открывался невероятно, захватывающе интересным. Многое не понималось, но звучало, как древние руны, заклинания, несомненно - мы чутьем знали - полные смысла. Они запоминались, звучали как молитвы, заговоры, ворожба. Повторялись про себя, смысл маячил где-то впереди, завораживал, звал, тянул в неизвестный мир, мир разворачивался к нам постепенно, как избушка Бабы Яги или круг сцены в театре. Тянулись за этим огнем, как бабочки. Потом эти строчки возвращались, память в нужный момент подкладывала их на глаза, накладывала на события, на нужный смысл...
Ты не знаешь еще, все уже совершилось
И описано в каждом поганом романе.
Я молился, и вышла последняя милость -
Это жгучее сходство с холстом Модильяни.
