Рsyche, 39 - 27 августа 2012 02:45

Ответ

.

Эта странная история случилась в шумном городе. Она о Человеке, который покоя не знал, все метался, что-то искал. А еще он писать пытался: поэмы, рассказы, стихи. У него словно получалось так отпускать грехи. Нет, не себе, конечно, каким-то случайным прохожим, в чем-то на нас похожим. Они приходили к нему – сутулились и молчали, как будто душой кричали: «Прошу тебя, помоги!»

По ночам Он пел под гитару… смешивал прозу жизни в густом дыму сигарет, все спешил куда-то отчаянно… безудержно и неприкаянно пробивался сквозь равнодушие стен глухих, чтоб найти ответ…

В эту ночь Он брел по аллее… дождь угрюмо над ним смеялся, ветром шляпу сорвать пытался, все проказничал и рыдал… по зонту стучал огорченно, да на лужах писал обреченно: «Сколько можно искать, суетиться?..» Ручейком по щекам бежал…

Он в ответ только улыбнулся… вздрогнув чуть, в пустоту оглянулся, сел в последний трамвай, подумав: «Ну, скорее б домой дойти… к черту этот дождь моросящий, город душный, да ветер храпящий… надоело все до оскомы, видно нечего ждать впереди…»

Ну, а дождь лил-стекал по крыше, барабанил, как будто не слышал… у двери в желтой куртке кондуктор напевал что-то о любви…

Он устало к стеклу прислонился, кто-то сзади шепнул:

– Напился! С жиру бесится, мол, без толку, чего надо? Как все живи!..

Только жизнь его помотала по чужим городам, причалам, хоть порою и руку жала, но все больше стволом в висок… приходилось спасать от смерти, раны шить, а порой, поверьте – выживать между граней ада… ноги в кровь, на зубах песок…

Он сидел у себя в квартире, в тесной комнатке, как в сортире… на столе среди книг, окурков недописанная глава… а потом вдруг сорвался с места, хлопнул дверью и кошке бросил (больше некому было бросить) холодеющие слова:

– Строчки песен, стихи рассказы, да кому это все нужно? Мои мысли людишкам чужды, голова моя с сединой… уж пора бы угомониться, бросить все, в дальний путь пуститься… сколько было дорог, вокзалов, только пристани ни одной…

И, взяв на руки серую кошку, постоял у дверей немножко… бросив старый рюкзак на плечи, по ступеням спустился вниз.. ему до смерти захотелось сесть на скорый и дальний поезд… ехать, мчаться навстречу ветру – в свой последний земной круиз…

***

В это время часы на вокзале били полночь… и Ей сказали: «Извините, Вы опоздали, поездов на сегодня нет». А Она утомленно кивнула, в темных улицах утонула, на проспекте за угол свернула, словно знала какой-то секрет…

Вдруг!.. застыв у чужого дома, изумилась: ей все знакомо!.. этот запах, скамья у ивы, да напротив кафе «Весна»… неожиданно дверь отворилась, и Она Его увидала… само вырвалось, прошептала: «Ну, привет… я тебя ждала!»

Он узнал этот тихий голос, теплый взгляд на лице уставшем… им обоим вдруг показалось, что знакомы они давно… обжигал их холодный ветер, и они ему улыбались… а скорей не ему – друг другу… ветру было ведь все равно…

• 
• 
•