СЕРДОЛИКА, 43 - 30 июля 2013 10:34

Протянешь ей палец - откусит руку. Играя. Без умысла. Не со зла.
Легко и небрежно сметает скуку (какая ещё бы вот так смогла?)...
Чудная, хоть это не сразу видно, и ростом - не выше его плеча.
И кто там считал её безобидной - малышку с замашками палача?
Она не хранит ни имён, ни отчеств - к чему эти сложности ангелку?
Глядит, как стекает полынь пророчеств на еле рифмованную строку.
Испей-ка напиток её особый, по вкусу - как хина, по виду – мёд.
И жаркое золото высшей пробы ей под ноги солнце всё льёт и льёт,
и облако, пахнущее ванилью, подстрочники сыплет в её тетрадь.
А ночью она раскрывает крылья, чтоб звёзды упавшие собирать.
Спроси - для чего они? - не ответит: мол, женщина, значит, уже права...
И, мысли выбрасывая на ветер, всё время просеивает слова.
Любому, кто пламя в строке приметил, она предлагает свои миры, но - слышишь?
- шуршит под ногами пепел всех тех, кто всходил на её костры.
Приникнет и шепчет у изголовья, мол, ты восхитителен, супермен...
А после - рисует картины кровью твоих, по согласию вскрытых вен.
Она предлагает тебе без визы круизы в безумие-с-головой.
На грани, по лезвию, дерзкий вызов, и тоже, представь себе - только твой.
Она научилась входить без стука, под запах дурманящих диких трав.
И тот, кто её называет сукой - он прав, между прочим. Чертовски прав.
Она растворяется в шуме ветра, который уносит её шаги, вот вроде бы рядом совсем - полметра, и всё же - дотронуться не моги.
Куда, почему? Поведёт плечами - терпи уж, так вышло, и всё теперь.
И звякнет оставленными ключами прикрытая ею входная дверь.
И солнце покажется вдруг палящим, и даже обыденность бросит в дрожь.
Ты с ней был единственно-настоящим. А всё остальное - не бред, так ложь...
И что ей не так, сумасшедшей дуре, ну как это - в клочья, в осколки, в хлам?!....
Ты мир бы скроил по её фигуре, а ей - всё без разницы, пополам!
А, чёрт с ней, как хочет, никто не помер, травиться и вешаться - не с руки!
И он наберёт по привычке номер...
...и сбросит, не вслушиваясь в гудки.
Она потихонечку цедит кофе. Изящно и медленно. По глотку.
И ждёт, что на донце проступит профиль того, кто....
....А он по утрам присылал ей розы...и завтрак ещё подавал в постель.
Не часто, конечно, ну, так...по субботам... (вздохнёт, улыбаясь сама себе...)
Она создавала миры из Слова, но что те миры без него, скажи?...
Ответишь? Навряд ли. Чего же ради?
Услышать бы голос...хоть пару фраз...
...Она набирает его, не глядя, запутавшись в цифрах, на пятый раз,
и чувствует - слишком сдавила шею слепая туманная кисея прозрачного шарфика...
Ну, скорее...
"Привет!... Я соскучился..."
"Да? И я..."