ОДА, 64 - 16 октября 2014 06:31

И страсть проходит, как пришла...
...Внезапно...
Как будто наступают перебои с электричеством и вот уже раз на раз не приходится.
Вам становится как-то не слишком удобно вдвоем. Что-то горчит и режет былыми обидами. Отталкивает друг от друга невесть откуда взявшейся холодностью и отчуждением.
Потом вдруг снова накаляется. И вновь его глаза жгут сумасшедшими углями, а слова образуют тягучую-приторную воронку внутри жаждущую его одного.
Это происходит скачками, сменяя друг друга, пока совсем не гаснет.
Гаснет, и даже кажется, что камень с души упал-так трудно было в последнее время, реанимируя убивать угасающий костер, бьющийся в конвульсиях между вами.
Становится спокойно и понятно, что эта связь была ошибкой.уроком.примером как НЕ ДОЛЖНО быть.
И легко подпевается звучащему где-то на улице радио. и вовсе не думается о "попробовать начать сначала".
И новый сезон зовет и манит тысячами волшебных событий и свершений.
Умерший внутри пламень почти не беспокоит. Почти. ПОЧТИ НЕ.
Только во вновь обретённом безличном сумраке души, души, в которой так недавно клокотало и пело сладким, обнимающим ветром его имя-очень тихо и беззвучно.как будто в саванне прошел дождь и звуки-трели, отголоски, даже капли на мгновение потеряли дар речи и умение звучать.
Только мир вокруг, такой огромный и радостный, слегка пьяный от наступившего тепла и ласкового солнца, такой пьянящий и многообещающий, совсем не имеет мужских лиц и голосов, они слиты воедино и что-то невнятно бубнят, ты их совсем не слышишь.
Только память, подмешивая его улыбку в утренний кофе. его признания в лучики солнца, его горячечный шепот в летнюю бессонницу, возвращая сравнивает состояние души и сердца до и после смерти задохнувшегося в вас обоих чувства.
Все так хорошо, что даже не верится, что он был.
Нигде не болит, не стонет, не выворачивает наизнанку, нарезая слезами на скрученные жгуты нервов.
В днях "после" покой и смирение... сдобренное по утрам слишком резкой реакцией на звонок телефона, а к вечеру чересчур ранимым восприятием дурацкой мелодрамы, плачущей с экрана.
Он даже не снится. Его больше нет.
Он просто отвечает на твои вопросы. Своим голосом. У тебя внутри.
Согласно кивает. Да, было. Да, прошло. Да, ты права... дададада.
И ты киваешь ему в ответ и отмахиваешься как от надоевшей мухи, совершенно точно зная, что через минут десять переспросишь его: "Да.?"
И тут же забудешь. Навсегда. Ну или надолго. Аж на целых полтора часа, в которые попробуешь услышать этих- одинаковых, без лиц и голосов.
Он усмехнется и встанет за их рядами, скрестив на груди руки, глядя на тебя пусто и безразлично, и ты опять поверишь в перегоревшую лампочку вас.
А главное ты совсем не хочешь к нему. В его выгоревший омут струящейся из глаз нежности. В бешеный круговорот поцелуев и касаний. В его единственно-существующую власть над твоим телом и душой, когда он вскользь касается тебя, даже не взглядом-полушепотом брошенным словом, и ты с ума сходишь от желания его близости.
Конечно - НЕТ.
Ведь ты такая желанная. ВСЕГДА. Такая влекущая. МНОГИХ.
Зачем тебе выжженный огонь, которого уже нет?
Поэтому ты не хочешь к нему. Всего то перекатываешь по своим венам врезавшиеся в память язычки былого пламени, заставляя сердце стучать быстрее. замирая от остроты воспоминаний. улыбаясь снова и опять ему.
Ты все решила. Расставила точке в конце, над и даже в эпилоге.
Ты спокойна и свободна от него, вашего неровного чувства и возможности его воскресить.
И страсть проходит, как пришла. Внезапно. Совершенно точно и навсегда.
Только тебе немного страшно, что она все-таки успела.
Успела перегореть в тебе отжить, отмереть, утихнуть, исчезнуть, самоликвидироваться, в конце концов, и стать той, что никогда не проходит внезапно.