Все
Отредактировано:23.05.16 10:11
Ночь проходит, и наступает утро, и тогда ты просыпаешься от солнечного света. От игры теней раскрывшихся за ночь листьев. От легкомысленно-озабоченного щебета, который принято называть пеньем птиц. Просто от бессмысленного солнечного тепла, которое почему-то все считают ласковым. И новый день входит в жизнь, хотя должно бы быть наоборот, как новая жизнь входит в забытый когда-то город... Достаточно одного чудака, невесть зачем забрёдшего сюда. Но он зайдет в заброшенный дом, снимет паутину чужих воспоминаний, раскроет окно и заскрипит, и зазвенит цепью заброшенного колодца... и вскоре вода в нем оживет и оживит запыленные окна, потрескавшуюся землю, рассохшееся, в разбегающихся трещинах, крыльцо. И незаметно как, но в городе появятся люди. И придет весна. (Это уже фантазия, никто не знает, какое было время года, когда услышались слова, может быть, сказанные другому, но в ответ тебе.) А где-то на планете не тают льды, и тропические ливни просыпаются, готовясь набираться силы, и последний заспанный сурок вылезает из норы, почему-то пятясь хвостом вперёд, и кукушка уже присматривает чужое гнездо, которое приютит её птенца, и жизнь продолжится. А там и до осени недалеко. И чашечка кофе остается неизменной, тот же кофе, что и раньше, что и всегда, который снимает сонный морок прошедшей ночи и внезапно наступившего рассвета, приносит аромат нового дня и всего того удивительного, чем еще будет наполнена жизнь.
