Мария, 97 - 12 сентября 2007 16:27

Бархатная осень окутала землю, птицы плавным потоком полетели на юг.
И только она одна бродила медленно по парку, думая о нем. Вспоминала то время что они провели вместе. Его теплые руки, его печальный взгляд, его ласковый голос.
В руках у нее был фотоаппарат, она фотографировала влюбленные парочки, целующиеся на лавочках, котят греющихся на солнце, старушку, собирающую бутылки.
Но мысли ее были только нем и больше не о ком. Она думала о том, как могло бы быть все хорошо, если бы они были вместе. Как бы она заботилась о нем, любила его. Жила для него, и только им.
Слезы серебром стекали по ее щекам, взгляд был потерян, мысли были, где-то далеко.
Солнце уже так не радовало как раньше, рассвет и закат уже не был так романтичен, жизнь казалась законченной, она стала черно белой как немое кино.
Дойдя до обрыва, который заканчивался бурлящей рекой забвенья, уносящий в своих бушующих потоках ее слезы, ее мысли. Она решила, или тут все закончится, или тут все начнется. Но она не могла понять, что может начаться. Она запуталась сама в себе. Она думала, почему мир так не справедлив к ней, почему он не любит ее как она его, почему он не с ней, а с другой.
Последняя их встреча давала столько надежд, он говорил ей, что она ему нужна, что думает всегда только о ней. Слушая, его она верила ему и надеялась на то, что все его слова правда.
Он уехал всего на неделю. Обещал звонить, но так и не позвонил. И когда пришел день его приезда он тоже не появился.
Все что она себе надумала, была иллюзия. Иллюзия безоблачного счастья, ее любви, одиночества.
Ее мысли не давали ей покоя, и даже стоя на краю обрыва, она не думала том, что может сорваться и умереть, ей уже было все равно. Его не было рядом, она была одна, беззащитна как маленький ребенок. Один шаг отделял ее от смерти.
Она сделала этот шаг.
Душа ее взлетела к облакам, и потоки ветра понесли ее туда к нему. Она парила и понимала, что теперь она свободна. Свободна от самой себя, от своих чувств, мыслей.
И только она не знал, что случилось.
Когда он позвонил через несколько дней, в трубку ему ответил чужой женский голос.
- она умерла.
Он больше ни чего не спрашивал. Да это и не надо было.
Листва все так же ласково шуршал под ногами, моросил дождик из ее слез.
Но теперь не она была одна, а он.
Он не понимал ее поступка, задавал себе вопросы, но не мог на них ответить.
Ее больше не было.

• 
• 
•