Роман, 36 - 13 ноября 2007 19:13

Он
22.06.2007

Его длинные волосы бились в истерике об его бледное замерзшее лицо, как будто давая понять, как на самом деле он себя чувствует. Ветер дул на столько сильно, что ему едва удавалось держать в равновесии свое расслабленное тело, а ему хотелось летать… Его часто спрашивали про его заветные мечты, ему часто приходилось врать “счастья, любви, нет… может быть денег?” нет, это все не то, он определенно хотел чего то, чего то что нельзя описать словами, чего то, чего нельзя объять, то что не сделает тебя ни радостным, ни счастливым, ни несчастным, ни грустным, вряд ли нашлись бы какие то слова что бы объяснить им чего именно он желал в такие моменты, тому кто никогда не был здесь - не поймет этого. Наверное у каждого человека есть место где ему нужно побыть одному, где никого нет, где ты постигаешь…бога? Да какая к черту разница как ты это назовешь, если ты не можешь быть счастлив здесь, наедине сам с собой, ты не сможешь быть счастлив нигде, если тебя от самого себя тошнит, если каждый день ты сомневаешься в себе и своих способностях…тебе этого не понять.

“Февраль, этот сука февраль!” - подумал он. Месяц выдался холодным, а он не терпел холода так же как не терпел своих длинных волос которые по-прежнему обвивали его голову закрывая глаза. Неохотно доставая руки из кармана он поправил волосы, потянулся за сигаретой, прикурил, на мгновение ему даже показалось что он согрелся.

Тучи укутывали не без того мрачное небо, замершие лужи хрустели под ногами как битое стекло, заметил он когда подошел ближе к обрыву.

Черт, отсюда открывается замечательный вид, казалось человек достиг многого, он создавал вещи способные удивить тысячи, миллиарды людей, все эти фальшивые громадные здания, монументы, памятники, церкви, но он так никогда и не сделал ничего красивее этого обрыва на котором стоял он. Обрыв не требовал преклонений, восторженных и изумленных лиц туристов, тщеславие создателя, нет, определенно всего этого не было тут и этим он был совершенен.

Нет, он не собирался прыгать, это даже смешно, он точно знает что разобьется об белые камни беспорядочно разбросанные творцом пару метрами ниже но не полетит. “Но вдруг!” - терзали глупые мысли.

“Интересно” – продолжал он, “возможно, самоубийцы пытались взлететь? Но у них не получалось? О чем думает самоубийца в такие минуты? Может быть, возможно,

о том же о чем и он? Возможно они обретали свободу? В то время как их все жалели они обретали то чего мы никогда не поймем? То чего не можем почувствовать, мы сильно заняты собой, миром, ложью, болью, страхом. Страх, мы слишком сильно боимся, нет, не кровожадного бога который карает за грехи и даже не смерти, мы боимся сами себя.

Наш самый злейший враг - мы сами, наши предрассудки, ограниченность, не совершенность себя - наш враг с которым мы боремся разными способами, каждый день, тот кто всегда видит, всегда знает лучше кого бы то ни было, ты сам,

кто то считает себя слишком умным, красивым, уродливым, глупым, маленьким, большим…Скрываясь за собственными масками, а по ночам плачет, плачет от собственного несовершенства, от того что невозможно все время притворяться,

нельзя притворяться быть кем то, нельзя не став собой стать кем то!” - думал он, стоя лишь копошась от порывов ветра, совершенно не боясь пропасти.

Пошел мелкий снег, неописуемое зрелище, такой вот банальный снег, такой вот банальный обрыв и ощущения которые не сравнятся ни с чем что он когда либо ощущал в своей жизни, ничего не было важно, потому что ничего не было, не возможно описать пустоту, нельзя описать то чего нет, да и стоило ли? Стоило ли описывать все или ничего?

Он посмотрел наверх, снег падал ему на немного обмороженное лицо, он закрыл глаза, Cтранное ощущение.

Он прикурил. Снова иллюзия тепла. Такая же как и вся наша жизнь, иллюзия любви, друзей, счастья, кто способен искренне любить? Кто знает что такое любовь, дружба, счастье? Догадки, снова догадки и иллюзии… на сколько же не совершенен совершенный мир…

Он шагнул, шагнул в никуда, в бездну. Он полетел, полетел не вверх, а вниз, так же как летают все люди. Пять или около того секунд полёта - и свобода…Он обрел свою свободу, он обрел себя, сегодня ему не надо было носить масок, притворяться, врать, быть кем то, ему не надо было быть даже самим собой, он стал всем, всем и ничем. Большой обрыв принял его, еще один стал этим, стал тем что нельзя объять, описать, ощутить, все и ничего, он стал частью того чего мы всегда являлись и от чего постоянно пытаемся убежать.

• 
• 
•