Евгений, 54 - 9 февраля 2008 18:07

Узкое окно. Смятая постель.
Бледный человек. Зимняя капель.
Он совсем один. Он почти заглох.
Время на камнях расстилает мох.
Где-то океан, ветер ледяной,
Где-то синий край. Или голубой?..
Там гудят пески, там шумят ветра…
Там, где человек не был никогда.
Он совсем затих. Смерть свою зовёт,
И на зов его чинно смерть идёт.
Болен тяжело. Даже лучший врач
Руки разведёт, слыша сиплый плач.
Этот человек ждёт последний день.
Он уже не он. Он – немая тень.
А ведь раньше был добрым и любил.
Только вот давно. Только вот забыл…
Он забыл о том, что такое свет,
Что такое смех; помнит скуку, бред,
Помнит гул палат, шепот медсестёр,
Помнит горечь, ложь… доброе всё стёр.
Да и отчего верит должен он,
В то, что не видал? Его жизнь – лишь сон.
Сны уходят прочь, утро услыхав,
Сны так коротки, сны – как едкий сплав
Зла и доброты, он так вреден нам1
Может, их и нет? Или есть, но там…
Там, где смерть царит, там, где солнца нет,
Там, где всем покой, на вопрос – ответ.
Умер человек – тихо и один.
Это лишь сюжет скорбный для картин…

• 
• 
•