Shicarnaya, 54 - 17 февраля 2008 14:06

Лететь как птица, стелиться над землёй, касаться любой складки поверхности ногами, главное - не думая. Мысль, невовремя угодившая в голову и застрявшая там тяжела как гиря, и чуть задумавшись, или начав чувствовать, что ноги уже так перенапряжены, что ещё миг и перенапряжённые жилы сломают кости, вывернут суставы и с хрустом порвутся, одна тень осознания этого способна остановить и сделать явью то, что только может привидится...
Жара.
Нет, не та, что душная, пошлая, тягучая, в тени и со стаканом остужённого напитка в нервно перебирающей ледяную поверхность руке. Жара. Раскалённый воздух, такой горячий, что кажется это не ты вдыхаешь, а тебе кто-то огромный выдыхает в рот... Вода это мираж над знойной равниной, такое стойкое марево, до которого невозможно добежать и дотронуться... Жара, это когда ладонь поднятая к небу так раскаляется солнцем, что если прикоснуться потом к лицу, то щетина протестующе заскрипит и затрещит...
Бред.
Все мы бредим в этой жизни, но только здесь бред становится явью, яркой, ослепительной, чёткой и одновременно размытой до такой степени, что глаза болят от напряженного разглядывания мира вокруг. Песок бел, небо - то голубое как раковина, то жёлто-алое, как вырезанный из жирного бока кусок мяса. Дорога становится лентой и касаясь её ногами ты уже не веришь, что это та самая дорога, по которой ты бежишь, бежишь, бежишь... Это просто лента, думаешь ты, и напряжённый живот вбирает пару глотков воздуха, от мысли, что может всё это - всё вокруг - только твой бред... Но нет, ведь если я брежу, говоришь ты себе, то отчего, как не от жары, а раз это от жары, то я верно где-то в пустыне, и бегу по раскалённой ленте дороги... Так твои мысли и бродят по кругу, силясь увидеть хвост самих себя, а ты уже не знаешь, ты ли это думаешь, или это просто чьи-то слова скользят в твоём мозгу...
Вода.
Вода.
Ты готов повторить снова - вода. Ты помнишь её. Ты знаешь, что помнишь. Ты должен - говоришь ты себе, но сухой рот и застывшие и покрытые коркой глаза отвечают тебе - нет, не помнишь. И вот, ты видишь миражи океанов, марево всегда впереди, на твоём пути и вокруг, словно тоненькая прослойка бреда, того самого, что ты не можешь уже и понять, и мысли, бродящие по небу над твоей головой, и только лента, по которой ступают твои сведённые судорогой усилия ноги, и говорят тебе - ты всё ещё жив.
Беги.
Переставляй ноги и будешь жить.
Это всё что ты можешь и всё, что нужно.
Просто быть...

• 
• 
•