Наташка, 39 - 23 сентября 2008 00:57

Как бездомный щенок мокрым носом,
лист увядший, транзитом в душу,
ткнулся в щёку с безмолвным вопросом, -
где тот берег, тот вечный край суши,

где то время ветров и движения,
день на день когда не был похож,
и делились твои убеждения
очень просто на правду и ложь?!

И картошкою пахло горелою,
и хватало хлеба и абрикос...
Как мгновенно, увы, постарели мы!
Вовсе не понарошку. Всерьёз.

В этом городе время шагренево,
и моложе душа на полвека,
здесь счастливые стынут мгновения,
и спешат все часы в этой Мекке.

Здесь от предков чутье, как у волка, -
умирать предстоит не от пули, -
вопреки всем майн ридам на полках,
а в постели с нытьем - Обманули!

До сих пор здесь на тихой улице,
как Судьбы и моя опечатка,
то лежит, а то к сердцу притулится
мной не поднятая перчатка.

Всё оплыло мороженным детства,
звуком сладким потёртой гитары,
как промотанное наследство -
эхо наших шагов в тротуарах.

По паркетам себя растрясли мы,
хлеба, зрелищ и вдоволь вина,
и, поскольку к смерти брезгливы,
отвернём, где белеет стена...

... Я к стеклу прижимаю оконному
лоб горячий с утробным стоном:
завершается кошкой чёрною
жизнь обычной белой вороны...

Петр Скорук
!)

• 
• 
•