Виконт, 42 - 25 января 2007 20:20

Доброе утро.

…покачиваясь перед тонкой пеленой окружающего мира в полноте окончившегося сна за пару мгновений до пробуждения (что успеешь узнать сейчас, что почувствуешь, бродяга собственной памяти? изыди – во свет внешний, в металлический грохот и громкие разговоры – там место тебе, воин самолюбия и палач своей смерти! замолчи, голос из-за спины, заклинаю тебя стоном влюбленных и каменной неподвижностью), подобно утопленнику подо льдом, улыбаясь неизвестно чему, смотря неизвестно куда – ибо перед глазами (в глазах? вместо глаз? полноте, есть ли что перед, за и вместо) все растворяется в чуть бликующей синеватой пленке, и лишь тени, тени (верные спутники, рабы и палачи, советники и воины, о, тени, что появляются в углах пиршественной залы и прямо за троном, обнимая шепотом и холодной лаской отчуждения) – все, что было только что, красочное и живое, все, что будет вот уже сейчас (веки, замрите, отродья стремлений и неудач, заклинаю вас четырьмя ветрами – но как удержать горный сель, как удержать новый рассвет), покрытое пылью и полумертвое от собственной ложности и неправедности – о, бред «реальной» жизни, что свергается с лунных высот на самое дно безумия и вновь взмывает подобно лесному пожару – «череда мгновений чудных», различающихся лишь пестротой да именами обезглавленных (ты помнишь вкус крови на руках – ты, принявший полную чашу жертвенных воздаяний и справедливых приношений злобный карлик с горбом и бельмастой совестью? молчишь…) – ты не совсем бессмыслена, но и до блистающего совершенства тебе еще лить и лить кровь тел и душ, людей и веков, ибо только так ты можешь постигать себя, проклятая, но родная реальность, рожденная во тьме и выросшая из нее, как Змея вырастает из шелка своей сути, когда выходит на битву с Орлом – только так, на грани, на краю своего существования, балансируя между смертью и небытием, ты прозреваешь, возводя мутный взгляд похмельного шута на праздновании королевского бракосочетания с последней нищенкой: «когда соединишь верх и низ, правое и левое, станешь Богом»…
…веселые капли времени отведенного всемогуществу и бездеятельности истекают (как они переливаются, играют в падении – агат и рубин, аметист и изумруд, срез памяти и кости, слова и вечернего неба – разбрасывая вокруг мириады тайн и знаков, искр твоего сияния, божественный) соком надкушенного тела – в миру вампиров и их жертв, в миру заемных сил и чужих знаний что еще может точно отразить эту суть – уходящего времени? только безумие, но оно непонятно тем, кто может услышать, почувствовать, приблизиться к этой кромке существования – разве способен безумный осознать себя – безумным! – так что: пейте кровь, тяните жилы, пойте песни над могилой, веселитесь и стенайте, возрождаясь, умирайте – вам положен вечный срок… кто же выйдет на порог…
…и все, неумолимое стремление легкого тела в водной среде – прорваться за пленку обыденного существования до соприкосновения с иной стихией, чтобы – замереть в немом удивлении, бессильно опустив руки: куда приводит дорога, которую выбираем? – к Бездне (а ведь любая дорога ведет туда – Вечный Рим прижизненной удачи и посмертного отсутствия, что глядит в души всем, но редко кто может всмотреться в нее в ответ), к поверхности, за которой – неизвестность, пустота, иное, то, чего не может быть, но…

Доброе утро.

• 
• 
•