Сашка, 50 - 12 октября 2010 16:29

Из его написанного, но не отправленного мне письма..

Воскресенье…
Самый тоскливый день.
В буднях заключается истинный смысл моей бездарной жизни.
Есть почти благодарная работа, преданные друзья, какие-то заботы и проблемы.
Дегенераты-подчиненные веселят своей неординарностью к подходу разрешения элементарных вопросов. Секретарши мило подмигивают. Телефоны весь день дребезжат, напоминая о еще не сделанном, о не завершенном. Периодически открываю свою почту и ищу ее. А нет ее. Не пишет. Смотрит весело на меня с фотографии на моем рабочем столе и молчит… И, приехав после этого дурдома домой, я могу выпить с болтливым соседом по сто, или больше. Послушать его рассказы о его жене-гарпии, детях-дьяволятах, и в душе позавидовать ему. А потом опять метнуться к компьютеру и искать ее письмо среди ненужного хлама. Вот… И все опять хорошо. Ведь написала, не поленилась набрать пару строк текста. И светло становится и улыбка все шире. А утром я получу письмо с пожеланиями, от которых мое сердце забьется опять в груди. Этого заряда хватит еще на один трудный день.
По выходным она мне не пишет.
У нее ее семья, ее праздники, ее выходные.
И в выходны я особенно остро чувствую страх. Страх не получить ее письмо в один «прекрасный» день. А как ей объяснить это? Как дать понять человеку, что у меня есть только она? Что мне никто больше уже не нужен…
Умиляет лишь то, что завтра понедельник.
Я проснусь и открою ее письмо.
Как я люблю ее.
[COLOR=grey](с)[/COLOR]

• 
• 
•