Виконт, 42 - 7 мая 2007 23:04

Музыка.

… да, музыка, спусковой крючок расшатанного сознания, упакованного в смирительную рубашку обыденного существования с его обыденными же делами – музыка, сладковатым дурманом плывущая по комнате, опиумной пыльцой перехватывающая горло, фимиам сомнений и созвучий, дымчато-текучий отголосок собственного бессилия и пропасти под ногами, закамуфлированной полом и асфальтом, тапочками и транспортом – о, музыка, зачем ты здесь, поставлена мною, услышана мною, как память, как отравленный шип, ядовитое вино, кислота, разъедающая несокрушимую броню разума – чтобы кинуть в омут, в бездну, в водоворот тоски и боли, хотя они и стали не более, чем заурядными словами наряду с солнцем или смертью, загасить сознание крохотной свечой: все…
… тепло-коричневая комната, пространство стабильности и счастья, которое есть, которое будет, пока не закончится, полнота и возвышенность, то чувство уже не хрустального – нет отстраненности и пустоты, но наоборот: присутствие и полнота – но какого-то прекрасного и невообразимо хорошего мира, какой бывает только в детстве на новый год, когда там, снаружи, за твердыми и добрыми стенами метели и морозы, на которые можно смотреть сквозь растопленную лунку стекла, а здесь теплый чай, веселые и добрые люди, и елка, и подарки, и свечи, источающие тонкий аромат праздника, вечера и детства – и какие-то счастливые разговоры, когда нет слов, но только движение души (как затасканно это звучит!): принести радость, получить радость, отдать радость, быть радостью, стать радостью, и все вокруг – добро и прекрасно, и все вокруг радость и счастье, и нет этого вокруг, а есть: мы и мы, и только мы, а весь мир – не более, чем какая-то рассказанная вот только сейчас сказка, такая же добрая, как и мы…
… замолчи, замолчи, музыка, наркотик и порок, вино и зеркало, волшебное блюдце из сказок, что показывает то, что хочешь увидеть, а не то, что есть, замолчи, замолчи, играй, распространяй свою приторную сладость и острую тоску: это было, этого нет, но это было и есть, и будет, пока играет музыка, плывет, истончаясь, превращаясь в пленку амальгамы, в поверхность капли теплого вина, отравы и целебного зелья, ибо кто может сказать: это плохо, это хорошо…
… этот непоправимый разрыв: было, есть, нет и не было, навязшая на зубах игра в образы и картинки, складывание разноцветных камешков – вэй, забава! – от которой хочется убежать, спрятаться, прекратить, но нет сил, нет желания, кроме мазохистского удовольствия медленного отрывания кусочков души и жизни, памяти и нервов, как будто сам со слепым упорством отрываешь полосы газетного листа, вслушиваясь в этот звук: музыка…
… музыка…

• 
• 
•